CASI ME LO DEJO

Resuelto y gustoso, bajo por la pendiente de al lado de mi casa, con la esperanza de encontrar un día, de repente, la verdad absoluta, el por qué de todo, la vida en si misma y algún gato que perseguir.

Si mi alma tuviera una cara, si fuera capaz de expresar emoción. Kogoro, Kogorza Mouri.

A veces me planteo cosas, cosas raras, frutos de un árbol de confusión que al comerlas produce un dolor de barriga que no sabes muy bien de dónde sale. ¿Será que tengo hambre? ¿será que he comido demasiado? ¿será que será será? En cualquier caso, las soluciones normalmente llegan cuando reprimes todo el ruido y la niebla se abre un pelín, un resquicio, que saca de quicio, quicir, que está ahí la luz al final del túnel. Pero en este caso no hay paredes en el túnel, no hay unos límites que te dan calorcillo, dan seguridad; no, no lo sabes, tienes que ir hacia la luz, pero la luz no está al final. No sabes donde está. Necesitas más oscuridad. Más tinieblas. Y la luz brillará más fuerte. Juégatela. Esa es la manera. Si quieres llegar al fondo del barranco tienes que saltar. Al fondo del bar Ranco, que es un primo de mi padre que lo pasó muy mal durante la posguerra, especialmente con los grises.

He dado tantas vueltas que hace dos días de viaje llegué donde Cristo perdió la alpargata.

Cuando sientas que no hay más, que todo ha sido absorbido por las ganas de matar, sigues teniendo opciones. Matar, por ejemplo. Esa opción siempre está ahí. Que quizá lo pruebas y ni tan mal, ¿sabes? Aunque, vaya, en teoría, sería la elección menos interesante. Por supuesto que el fénix podría llevarse por delante a todo el mundo cada vez que muere. Entonces no sería un sinónimo de renacer, sino de kamikaze. Que seguro que algún escuadrón suicida se ha llamado en clave Fénix. No sé, al final, que más da. Mazda es una marca de coches, creo. Creó una duda innecesaria y tuvo que usar el Google para solucionar su incomprensión. Qué tipo más curioso, pensó. Y sabía que hablaba de si mismo. Miss Mo, ganadora del concurso de belleza de Irán, pero nunca volverán.

Este me ha salido curiosamente diferente. Y, a la vez, ¿por qué no? Hazte con todos.

Esta para vosotros.

Esta, tira de.

Besós. Llobregat.

CUANDO ZARPA EL AMORFO

Las quinientas noches que estuve en Bagdad, comiendo zanahorias.

Estoy vendiendo esta mesita de noche y, de regalo, mi antebrazo derecho.

Vuelvo a aparecer tras años de incógnito, frustraciones a parte, a partes iguales, repartidas y repatriadas. Tuvimos que generar energía a través de lo que venía siendo mi ego malherido y, finalmente, salieron cuatro personas: Hambfre, Plaga, Muerte  y otra que se llama M. no sé qué. Hambfre, el primer taipo de esta entrada. Qué recuerdos. La nostalgia de tener un principio de dislexia y mucha prisa por escribir bien seguido. Bien, seguimos. La última vez que hablamos os comenté la muerte de mis amigos, la lengua del imperio y un poco de anatomía de las abejas. Podríamos volver a esos temas muy recurrentes en mi literatura, pero no quiero agobiaros con mi vida. No voy a entregaros el manto de titanio. Esto es mío y para mí, y para mí que no sé muy bien lo que hago.

Foto del padre de Jeremías, tomada durante el entierro de este último. El pobre home no se enteraba de nada.

De hecho estoy aquí por órdenes de mi abogado. Es importante que, en caso de detención por crímenes contra la humanidad, haya algún tipo de prueba de que mi cerebro está podrido (reducciones de condena, reducciones de cadena, cadena 100, cadena 84, por ejemplo). La realidad es que todo es cuesta arriba, y arriba más arriba, y de allí ya para abajo. Es un bucle, un ciclo, un ciclomotor de cuatro ruedas porque aún no tengo el carnet. Y ahora le he dado al F12 sin querer. ¿No os molesta cuando pasa eso? Es un poco scary, un poco es cari, cariño, he encogido a los piños. Y ahora no puedo masticar bien. Mi dentadura se ha visto reducida a una hilera finísima de granitos de arena. Ay, la de un pirata es la vida mejor. Me joroba.

Me siento identificado conmigo mismo. Un placer conocerme.

Gracias por todo- dijo él.

FORMIGAS CÓSMICAS

A la jota jota, que beben los pueblos, yo vivo de rosca y me comes los huevos. Empezzamos bien. Empezzamos.

Seguid el caminito de botellas vacías, al final encontraréis una casa de papel maché amasada con semen.

Bueno, pero qué tenemos aquí. Un teclado y una pantalla,y mis dedos aporreando sin piedad símbolos que representan sonidos que forman palabras llenas de significado que a su vez se estructuran en oraciones con sentido. Aunque aquí eso es un poco... digamos vago, diluído, permisible, aletorio. Ya me conocéis, soy un bribón de la coherencia.

Ojo con el salto temporal que me acabo de marcar, porque todo lo que he escrito antes de este párrafo (foto incluída) es del día 27 de octubre de 2016. Estamos hablando de meses con un borrador que no tengo ni puñetera idea de dónde ha salido. De mi cerebro, supongo. Es decir, que lo he escrito yo, no es que mi cerebro sea una impresora o un fax o un what de fax, sabes? Sabes o no? Sabes a pollo. A pollón. Dijo él, vaya vaya, sin caminito adyacente por el que huir de este tostón. Ya no me acuerdo de escribir en castellano. La lengua del imperio maya. La lengua de las abejas. Cómo debe ser? La lengua de las abejas, la lengua física, lo que tienen en la boca. Voy a buscarlo.

Pues tampoco es para tanto. Un poco desagradable pero me lo imaginaba peor.

¿Qué os contáis? Yo estoy muy satisfecho con mi vida, mis amigos murieron y ahora han vuelto en forma incorpórea, un poco como el final de Star Wars, son un poco hologramáticos. Jeremías tenía una hernia y ahora puede correr libre atravesando paredes. No sé. La cosa se complica. Antes esto me salía un poco más fluído, supongo que estoy oxidado. Estoy pelirrojo. Estoy peligroso. Vaya. Bastante he sacado hoy. Qué decepción más grande. Mi vida tenía sentido hasta que he vuelto aquí, de repente soy un puto imbécil, otra vez. Lo había olvidado. Menudo tropezón más tonto al fondo del pozo. No recordaba lo a gustito que se estaba aquí abajo.

NO! JAMÁS! ALQAEDA! No lo voy a permitir. Soy mejor que yo mismo. O sea, que ahora voy bien. El caminito se estrecha y a los lados está el vacío, una ráfaga de viento y bye bye hasta otro ratito. Solo tengo que procurar mantener el equilibrio. Equis libro. Libro X. Pornografía. Porsígrafía. Por si acaso, escríbeme. Nos vemos.

Besos y abrazos, chocho.

Boris.

ALCAYATAS BASTANTE BUENAS AQUÍ

Yo creía que había hablado de Darío brevemente, pero no lo encuentro.

Hay una cierta belleza en la foto, un cierto encanto, el orden en el caos, la plenitud del vacío.

Todo es cuestión de encontrar una excuda, al final. Porque ninguno de ellos existe, y aquí me visteis, me vestís, me disfrazáis, hablando de ellos como si fueran algo real, palpable, tangible, con tanga y cash. Pero no. Todo es basura inútil, montones de escombros, de lo que queda de lo que un día fué mi cerebro. Hay órganos vitales hechos de mármol en mi interior. De mármol. De miamorl. Ya tu sabes. Sabes a mierda. No me dejéis divagar, hacía tiempo que no descargaba en este urinario semipúblico, más sucio que los baños del bar de mi tío Pepe, que es una rana gigante y vive en un pantano. Bueno, más o menos. Hay un shift que está roto y tengo que usar exclusivamente el de la derecha, lo que me produce ciertas tampas en la mano derecha, y eso que es la que tengo más ejercitada. Knowing me, knowing you. AHàaaaaaa. Estoy escuchando ABBA, ABBAcus, libretas hojearse rítmicamente en mis oídos, lápices percusionando pequeños estuches de colores, sacapuntas marcando el compás de mi corazón. Esto es menos gratificante de lo que recordaba.

Porque a veces insistir da resultados. Scar es mi musa, mi Mickey Musa.

He escrito tampas en lugar de rampas. Tampas es lo de la menstruación, y los tasis se cogen chillando fuerte. No sé por qué estoy haciendo esto, creo que mis inquietudes literarias se ven constantemente insatisfechas, constantemente aplazadas, y ahí hay un cierto resquemor por parte de mi propio subconsciente contra mi mismo. Ojo ahí, mi mismo, no mí mismo. Mi mismo yo. Genial, y la canción se corta a la mitad. TAKE A CHANCE ON M-... on qué? MMMMMMMMMME cago en tu puta vida. Inquietudes literarias, para variar hinchando mis propios humos hasta límites insospechados. Hincho tanto mis humos que de hecho estoy mandando mensajes con señales de humos, y hay tantísimo humo que mis inquietudes literarias se ven realizadas a través de esas señales. Cuál es el problema, entonces? Yo me lo quiso, yo me lo gomo. Todo es parte de un plan maestro para llegar al éxtasis más absoluto sin salit de casa. Salit. SALIT. No tengo nada con eso. Un error tipográfico y nada más. Como mi existencia. Salit de aquí. Dejadme en paz. Necesito una guerra en mí. O en re, ya me basta con eso.

AUCH, es un pueblo de Francia.

os jodéis.

TENEMOS QUE HABLAR

Hace mucho que no veo a Jeremías.

Estuve en Liverpool con la peña.

Viajecito a Inglaterra, chavales. Idea loca de Godefroi, que se ve que le sobra la pasta. Nos invitó a Carter, a Jeremías y a mí. Anécdota cachonda: como Jeremías es un mutante mitad hombre mitad reno, no le dejaron subir al avión. Unas risas. El resto sí que fuímos, claro, no te jode. Carter no paraba de reírse. Puto enfermo. El caso es que inglés inglés no hablan allí, en Liverpool. En Librepool. En la piscina libre. Hablan como ahorrandose palabras. Yo creo que se lo inventan. Al volver resultó que Godefroi se había convertido en un experto en la cultura inglesa y doctorado en filología germánica. Dos días allí, chaval. Y míralo. Si es que no tiene vergüenza. No tiene sentido del ridículo. No tiene. No tiene nada, papi. Ni fly, ni party, ni sabrosura. Está a cero. Está a hierro. Se ha ido a las Canarias. Un movidón. El problema fue cuando llegamos aquí, a casa, que Jeremías no estaba. No sabemos dónde está. Hace mucho que no le vemos. Quizá deberíamos empezar a pensar en comenzar a prepararnos para preocuparnos mínimamente, creo. Sería un detallazo. Un destellazo de amistad. Un no sé, mira, no sé. Cariño.

Cucú.

Puta vida, tete. Que es la de Los Serrano, por cierto. Puta vida, Teté. Pobre chica. A ver si está buena aún. (Estoy buscando fotos suyas en Google, dadme un segundo). Joder, y tanto. Que se relaje un poco, ¿no? Los Serrano, gran serie, mejor persona. Me tragué las primeras temporadas, creía que era una serie cómica. Como me engañaron, copón. Vaya dramón. Al final todo era un sueño. Una pesadilla, más bien. Pobre Resines. Se quedó calvísimo al final. Le compadezco. Oye, no, que le jodan, que habrá cobrado una pasta. ¿Y lo del rap en los Goya? Cojones de oro, chavales. Cuadradísimos. Sus cojones han ido al gimnasio y han estado haciendo pecho. Una barbarie. Unos cojonazos que los untas en aceites y te ganan un concurso de culturismo. Porque son muy leídos. Uau. No me puedo creer que haya hecho este símil entre culturismo y cultura. Nunca antes visto. Pido perdón. A mí mismo, a vosotros no os debo nada. Nunca. Escuchad bien mis palabras:                                                    .

No podéis escucharme. Tontos. Totos. Comédmelos.

ZDOB SI ZDUB

Tengo hambre, joder. ¿Qué hacéis?

Chin Chin, Lucy Liu

Ey, mira, que tenía por aquí un poco de tiempo y me he dicho "oye, y si actualizas esto, que lo tienes todo hecho unos zorros, hecho unos hurones, lo tienes todo hecho unos furgones, haz el favor, hombre, que ya huele esto a perros muertos, actualiza, hombre". Jeremías estaba conmigo, pero he seguido hablando solo, porque la vida es para vivirla al límite, tentar a la muerte y sentir como el mundo te abofetea la cara esa de subnormal que tienes. Creo. La cuestión es que aquí estamos de nuevo, nueva entrada al blog. Vamos a seguir como siempre, sin tener puñetera coherencia narrativa. He estado pensando mucho en los proyectos fracasados de este año. Lo discutí ayer noche con Carter y Godefroi. Ellos intentaron empezar un canal de Youtube, pero se ve que no funcionó. No sé por qué, la idea era buena. Consistía en ellos dos contando chistes subidos uno encima del otro, por turnos. A mí me hacía gracia. Quizá deberían haberlo hecho vestidos, puede que por eso les chaparan el canal. Jeremías empezó a dibujar un cómic, pero no cuajó, porque no tiene manos, es un reno, joder, tiene unas ideas de bombero, de etarra, copón. Lo mío tampoco tiró bien. Los imperios de la droga son difíciles de levantar. Por suerte ya ha prescrito. Presciuto. Prosciuto. Ya ha Prosinecki. Pros y contrasineckis. Dejadme vivir.

Que te mueras ya, coño

¿Seguís aquí? Sorprendente. Vuestro aguante por la basura es admirable. Podría aplaudiros si no me diera tantísima pena vuestro incurable caso de morbosidad intelectual. Esto es la muerte cerebral de mi persona, y vosotros venís aquí a regodearos, a restregaros por mi cadáver, a bañaros en mi sangre, a sorberme los órganos. Me dais asco. Le habéis dado la vuelta, cabrones. Deberíais huir de aquí, ahuyentados por la escoria que este blog ofrece, pero no, el propio blog se siente disgustado por vuestra presencia y pretende escapar. Pero cómo va a escapar un blog, si no es un ente físico. Habéis condenado esta entrada a la total y absoluta agonía que es el querer y no poder, la impotencia de la invalidez, me habéis condenado a mí a buscar el máximo número de palabras negativas posibles para definiros. Y ya estoy harto. Me habéis cabreado. Os van a dar por culo. Quizá os guste. Lo celebro. De verdad. No soy tan malo.

Bye bye, mi picolísima mama.

BATMAN & ROBIN

Me ha entrado una calentura, un calentón, pero de los de cabrearse, no de los de erectarse. No estoy palote. Que no. En serio. Bah. Sí que lo estoy. Pero no es eso. Calla, hostia. Sigamos.

Daredevil no está tan mal.

Joder que no. Pero algo me dice que Ben Affleck de Batman... No sé, peor que George Clooney no creo que sea. Hay ganas, hay ganas. El caso es que vimos Batman & Robin, de Joel Schumacher, el otro día, con Carter y Godefroi. Jeremías no estaba, se había pillado vacaciones y había decidido irse unos días a la montaña. El caso es que los del zoo le timaron y él cree que está en la montaña pero han adaptado una jaula para él y están cobrando entrada. Un percal. Pero oye, él está feliz, el zoo está feliz, nosotros felices, everybody wins. En otro orden de cosas, Batman & Robin es un peliculón, le puse un 9 en filmaffinity, igual que Tango & Cash. Sylvester Stallone con gafas, traje y pegando tiros. Él debería ser Batman. La cuestión es que, en mitad de la peli, justo cuando Batman para el motor de la moto de Robin para que no dé el salto ese loco (que llegar no sé si llegaba, pero parándole el motor allí en medio tenía más números de matarse, Bruce, tío, relaja, que la lías), se levanta Godefroi y se saca el rabo. Y pum, pum, pum, pum, se casca un pajote hasta el final. Vuelve a sentarse y a seguir viendo la peli. "Perdonad, es que estaba muy tenso". Hostia, no me jodas. En mitad de la pantalla. En mitad de la pandilla. De la patilla, se corrió en la patilla. De la mesita donde está el televisor. Hijo de pta. Hijo de peseta, pesetason.

Se ríe y todo, el puto Ben. No tiene perdón.

Sigo siempre esta estructura. Una breve intro de una línea o dos, foto random, párrafo sobre algo que ha sucedido, otra foto random, párrafo reflexionando un poco de todo en general y un outro breve (esto último opcional). Es un poco como las películas de Batman de Schumacher. Villano poderoso recibe la visita de Batman y sale ileso y victorioso (Dos Caras y Freezer). Luego vemos a un científico desequilibrado descubriendo algo muy chungo y sufriendo un accidente que les convierte en villanos (Enigma y Hiedra Venenosa). Va pasando la acción lentamente con Bruce Wayne haciendo cosas muy postureo (Val Kilmer y George Clooney) y el villano nuevo se alía con el villano poderoso con un plan imbécil entre manos. Voy a probar de hacer una tercera película de Batman Shcumacher. Entra Kingpin en la ciudad y empieza a destruirlo todo, pero Spiderman le para los pies. Mientrastanto, en industrias Osborn, Norman Osborn se convierte por accidente en el Duende Verde y se une a Kingpin para matar a Spiderman. Clavao.

Es coña, Kingpin nunca se aliaría con el Duende Verde, es un hombre de negocios... Ahí pega más el Doctor Muerte. No sé. No hay mucha chicha en esta entrada. Voy bajo de moral. Y de emoal. Hay dolor. Mucho.