TREMENDA BASURA

¡¡LA TENIA!! ¡¡LA TENIA!! Es un bicho horrible.

"APARTAD, VOY A ESTALLAR"

Bueno, bueno, bueno, que mierda más gordota. Estamos hablando de milenarismo, aquí, con Jeremías, y me dice que él creía que hablabamos de mineralismo. Es decir, de minerales. De cuarzo y granito y cosas así, de piedrecitas, de litios, delitos, deditos, el tío creía que hablábamos de dedos de bebé. Pero vaya, que tampoco entendemos muy bien lo que dice, no te creas que la charla tenía mucha chicha. JODER, ME CAGO EN LA PUTA. A ver, hacía tiempo que no actualizaba, pero no tengo ni razón ni excusa. Me había olvidado. ¿No os ha pasado nunca que estáis pero no estáis? ¿Que os parece que sois otra persona? Es una sensación muy rara. Mientras no sea un tumor, estamos bien. Bien, bien, bien, me gusta hablar contigo por el chá, me gusta que pongas mis canciones en tu tueeeeenti. Esta entrada será corta, ya lo digo.

¿Ryan Gosling? Aquí hay algo oscuro.

Hay cosas que son ciertas, como que Harrison Ford no vocaliza o que Ryan Gosling actorazo, actorazo, no es. Pero oye, que gusta verles. Y Pierce Brosnan gana muchísimo viejuno, igual que Travolta. Grandes mierdas de películas me he tragado solo porque el actor me mola. Topher Grace es un experto en hacer películas de mierda. ¿Sabéis quién hizo una película de mierda? Un coprófago. ÑAM ÑAM. COMER MIERDA. He perdido el hilo. He extraviado el cordel. No sé qué digo, no sé qué decía, no sé qué diré, es la magia del directo. Envásame esas risas al vacío. Alba, cío. Oh, venga, cállate, por favor, vas a despertar a los niños, a los hijos del buen gusto, están durmiendo su merecida siesta. El buen gusto tiene hijos básicamente porque tiene que descargar su rigidez y su palo-en-el-culo en algo. Hace exactamente tres línias que debería haber cerrado la entrada, un poquito de bombo y platillo para la clausura de este capítulo lamentable. Necesitaba descargar. Sois mis hijos. Soy mi propio hijo. Este blog es una mierda. Y me la voy a comer. Y la mierda también.

Vámonos de putas, que hace tiempo que no pillo sífilis.

Mira, estaba releyendo, y esta entrada es una soberana bazofia, pero no voy a variar ni una coma, porque así es como está mi cabeza ahora mismo, sin ton ni son, ni daughter ni cousin ni nada, un puto caos. Ya sabéis, escritura automática, no corrijo ni errores ortográficos, PORQUE SOY UN REBELDE. Esta última frase en mayús de hecho la he borrado y reescrito. Soy un hijo de puta, no cumplo ni mis propios principios. No os fiéis de mí, os aviso. Yo no me fío. No me sé mi PIN de la tarjeta del banco por lo que pueda hacerme a mi persona. Vaya bayas bailan en la playa.

Ara sí.