Yo creía que había hablado de Darío brevemente, pero no lo encuentro.
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| Hay una cierta belleza en la foto, un cierto encanto, el orden en el caos, la plenitud del vacío. |
Todo es cuestión de encontrar una excuda, al final. Porque ninguno de ellos existe, y aquí me visteis, me vestís, me disfrazáis, hablando de ellos como si fueran algo real, palpable, tangible, con tanga y cash. Pero no. Todo es basura inútil, montones de escombros, de lo que queda de lo que un día fué mi cerebro. Hay órganos vitales hechos de mármol en mi interior. De mármol. De miamorl. Ya tu sabes. Sabes a mierda. No me dejéis divagar, hacía tiempo que no descargaba en este urinario semipúblico, más sucio que los baños del bar de mi tío Pepe, que es una rana gigante y vive en un pantano. Bueno, más o menos. Hay un shift que está roto y tengo que usar exclusivamente el de la derecha, lo que me produce ciertas tampas en la mano derecha, y eso que es la que tengo más ejercitada. Knowing me, knowing you. AHàaaaaaa. Estoy escuchando ABBA, ABBAcus, libretas hojearse rítmicamente en mis oídos, lápices percusionando pequeños estuches de colores, sacapuntas marcando el compás de mi corazón. Esto es menos gratificante de lo que recordaba.
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| Porque a veces insistir da resultados. Scar es mi musa, mi Mickey Musa. |
He escrito tampas en lugar de rampas. Tampas es lo de la menstruación, y los tasis se cogen chillando fuerte. No sé por qué estoy haciendo esto, creo que mis inquietudes literarias se ven constantemente insatisfechas, constantemente aplazadas, y ahí hay un cierto resquemor por parte de mi propio subconsciente contra mi mismo. Ojo ahí, mi mismo, no mí mismo. Mi mismo yo. Genial, y la canción se corta a la mitad. TAKE A CHANCE ON M-... on qué? MMMMMMMMMME cago en tu puta vida. Inquietudes literarias, para variar hinchando mis propios humos hasta límites insospechados. Hincho tanto mis humos que de hecho estoy mandando mensajes con señales de humos, y hay tantísimo humo que mis inquietudes literarias se ven realizadas a través de esas señales. Cuál es el problema, entonces? Yo me lo quiso, yo me lo gomo. Todo es parte de un plan maestro para llegar al éxtasis más absoluto sin salit de casa. Salit. SALIT. No tengo nada con eso. Un error tipográfico y nada más. Como mi existencia. Salit de aquí. Dejadme en paz. Necesito una guerra en mí. O en re, ya me basta con eso.
AUCH, es un pueblo de Francia.
os jodéis.
